Poesia à duas mãos ou Sobre o amor

 Amar o mar

Quando me encaracolo em ti

Quando tua voz toca minha alma

Quando estamos juntos, enfim

O maremoto vira calma

Quando te sinto em mim

Quando seu cheiro toca meu ser

Quando estamos juntos, enfim

O amor resplandece seu poder

Amar o mar

Morrer na praia

Nada, nada, nada.

Sem remos ou rumos.

No profundo do azul, a derrocada:

Restos de barcos póstumos,

Rastros de uma trilha abandonada,

 

Pedaços de uma vela rasgada,

Representando aquilo que realmente somos:

Nada. Nada?

Vejamos:

Nada pela liberdade (desejada).

 

Ainda que pudéssemos manter cada grão de areia na enseada,

Mesmo que estivéssemos na mais firme jangada,

Morremos na praia, mesmo após árdua remada.

Dos ermos da morte jamais haveria escapada.

Retornamos, marinheiro: nada, nada, nada.

ELaboração parte 2

Voava cansado o elfo mais novo, o horizonte cada vez mais alaranjado. Seria o crepúsculo daquele dia o presságio do fim.

Apenas voava, em direção reta, olhos muito fixos no além-mar, nada podia contê-lo. Pequenos rastros de vento ficavam para trás com os movimentos rápidos e curtos das batidas de suas asas.

Sentiu um aperto no peito que o fez cambalear, mas seguiu ignorando. Nesta região, as nuvens haviam se tornado mais densas e escuras e foi quando, mais adiante, uma tempestade que se formava o obrigou a não ignorar mais nada.

Chovia forte e as densas nuvens exigiam que o destemido elfo ziguezagueace pelo ar. Manobras rápidas e precisas o levavam em direção a um destino que já não podia mais ver. Quando fixava os olhos a sua frente apenas borrões acinzentados se misturavam ao escuro do anoitecer.

A pressão da chuva o compeliu a manter os braços a frente do rosto. Tentava se proteger, mas, naquela velocidade, cada gota era como uma lâmina afiada. Ao longe se ouvia um ronco no céu. Irado, lançava raios cujas descargas atingiam violentamente o chão abaixo. Um destes irrompeu poucos metros à frente do elfo, que viu uma árvore ser atingida e arder em chamas, mesmo da altura em que voava.

No entanto, sem que tivesse tempo para se recuperar do susto, o raio seguinte fora mais certeiro e atravessou a asa esquerda do elfo. Já não podia mais movê-la. Por mais que insistisse e se esforçasse, a asa simplesmente ficava aberta, inerte, disfuncional... rompida.

Uma súbita sensação de urgência tomou conta do elfo, sua outra asa batia freneticamente criando tons azulados no ar. Como uma estrela cadente, o acinzentado azul anil podia ser visto de longe, sucumbindo. Braços e pernas se sacodiam e nem mesmo todo esforço necessário evitaria a queda do elfo.

Ao contrário do que imaginava, sua queda foi lenta, gradual. Talvez a asa direita tivesse encontrado uma forma de aumentar a resistência do ar, talvez fosse apenas a sensação de que tudo a sua volta estava parando no tempo. Tentava olhar a frente, mas os clarões dos novos trovões mostravam agora o escuro horizonte de uma noite sem lua.

-Eu tinha tanto a fazer! Gritava e repetia.

Não é possível dizer quanto tempo transcorreu até que atingisse o solo. A chuva havia passado e todo seu corpo doía. Sentia cheiro de terra, mas o gosto em sua boca era de sangue. Não podia se mover.

Era madrugada e um vento frio o fez recobrar parcialmente a consciência. Tentou olhar em volta e reconheceu pela vegetação um lugar familiar, ainda que não tivesse certeza qual era. Tentou se levantar, mas, sem sucesso, permaneceu em solo úmido. Um conjunto de vagalumes passou diante de seus olhos. Sua dança hipnotizante fez o elfo mais novo alucinar e de repente viu dragões em volta de um castelo. Tudo desapareceu nos minutos seguintes. Seus olhos estavam cansados e então mais uma vez adormeceu.

Do silêncio absoluto começou a ouvir grilos e sapos orquestrando um tema e uma sensação de calor preenchia sua pele ferida. 

-Por que você faz isso? Perguntou o elfo mais velho sem resposta.

A pergunta chegou aos ouvidos do elfo mais novo como uma melodia rouca e revigorante. Aquele tom, aquela prosódia... Não sabia onde estava, mas sabia que era seguro. Tentou se levantar e olhar em volta: no tronco de uma árvore se encontrava uma confortável morada. A grossa casca guardava do frio e concedia proteção. Não sabia como havia sido feito aquele buraco, mas tinha certeza que a morada e seu morador estavam em perfeita sintonia. Folhas cobriam o chão e pequeninos galhos forravam uma cama onde o elfo mais novo repousava. Enquanto reparava, novamente a melodia preencheu seu interior:

-Naquele dia eu decidi fazer um caminho diferente para casa. Estava olhando pra cima, seguindo uma estrela brilhante, e de repente me deparei com um corpo. Se aproximando do elfo mais novo, prosseguiu:

-Sabe o que é mais interessante? Você chegou por conta própria. Eu até me assustei quando te vi aqui. Nesse momento franziu o nariz e continuou. Foram três dias, sempre que passava por lá te dava água e algumas folhas de courama-vermelha amassadas, parece que fizeram efeito. Bom, efeito para o seu corpo né, não sei quanto a sua mente. Por que você fala dormindo? Quer dizer, são tantas histórias, uma mais louca que a outra, acho divertido. Nesse momento sorria com uma graça única aos olhos do elfo mais novo, que neste momento conseguiu falar.

-Você realmente não sabe como eu cheguei aqui? 

-Você realmente não lembra? Retrucou.

O fato de conseguir falar o surpreendeu, mas não mais do que o de ter ido até o lar de alguém sem um único registro.

-Tá se perguntando sobre o motivo de ter vindo parar justamente na minha casa? Era como se tivesse lido a mente do outro elfo. Olha, você pode ficar, tá tudo bem.

Confuso, o elfo mais novo se sentou e tentou organizar os pensamentos. Sua cabeça ainda doía e não conseguia lembrar... Subitamente seu pensamento foi interrompido por um clarão no céu e o som de um trovão. Começou a tremer quando se deu conta do que havia acontecido. O elfo mais velho então colocou a mão em seu ombro e disse firmemente:

-Estranhos são os mistérios e quente é o sol de Icarus... Logo se levantou e se dirigiu a entrada do tronco. Como eu disse, você pode ficar, sinta-se em casa. Até mais tarde. E saiu.

O elfo mais novo se deitou novamente e ao fechar os olhos voltou a escutar os sons a sua volta. Era capaz de ouvir a madeira envergando com o vento, assim como o som de sua respiração. Por um instante pensou ter morrido e alcançado o além, ou mesmo que estava apenas sonhando enquanto seu corpo jazia inconsciente em algum lugar. O tremor começava a passar e as memórias a se tornarem turvas. O pio de uma coruja ecoo logo acima de onde estava. Não havia nada a temer, nada a combinar ou conquistar. Adormeceu.

Quando deu por si estava em meio a um campo de girassóis, a grama muito verde e macia confortava seu corpo. Sua primeira visão foi a de um elfo que dançava graciosamente entre as flores. O aroma do ar era doce e delicado. Ao notar sua presença consciente, o elfo mais velho o tirou para dançar. Sorria enquanto rodopiavam e saltavam de flor em flor. O elfo mais novo logo estava rindo e dando cambalhotas no ar. Suas asas nunca estiveram tão fortes.

-Sabe o que eu me pergunto, elfo? Iniciou o mais velho. Por que lutar nos campos de batalha quanto podemos dançar num campo de girassóis? Não vai me dizer que está pensando em escudos e espadas?

-Eu não sei. Respondeu o mais novo. Realmente não sabia ou não precisava saber, simplesmente naquele momento não precisava fazer sentido. Fechou os olhos e respirou profundamente. Foi quando os lábios dos elfos se tocaram. 

Quando abriu os olhos, estava deitado. O sol nascia no horizonte. Seria o amanhecer daquele dia o presságio do início?

 

Sinal que bate para ir embora

 

Crianças corriam pra lá e pra cá enquanto um som ensurdecedor de sirene ecoava por todos os cantos do colégio. O pátio externo fervia com o sol do meio dia e o marasmo atingia uma certa criança que arrastava os pés enquanto andava em direção à saída.

Não reparou quando uma garota de cabelos encaracolados passou pela sua frente, saltando sobre sua mochila de rodinha para encontrar o pai que adentrara os portões para buscá-la. Não reparou na figurinha amassada aos pés do bebedouro que era puxada e empurrada aleatoriamente pelos pequenos pés que marchavam rumo à liberdade. Teria sido uma figurinha rara? Àquela que completaria sua coleção? Jamais saberia... Não reparou que neste dia em específico o vento dobrava ao sul, e não a oeste, como de costume. Tampouco que seus movimentos lentos a deixavam pra trás, talvez mais do que poderia imaginar.

Pouco a pouco o pátio foi se esvaziando e apenas ecos vinham das salas de aula que agora jaziam obsoletas. O ranger do portão externo fez-se ouvir: o relógio marcava 12h30 e o bedel fechou um dos lados da saída, uma vez que a maioria dos alunos já havia partido... Não fosse por uma criança, estarrecida em frente à saída, olhos fitando o solo quente do asfalto por onde o carro de seus pais jamais passou.

Um professor de alta estatura se aproximou da criança e acariciou seus cabelos, para logo em seguida sair apressado e embarcar em um taxi. Após ele, a diretora, com sua costumeira echarpe azul turquesa, atravessou o portão deixando um sorriso à criança. Logo atrás, a professora de história, a “Tia da cantina”, o professor de artes e a Dona Odete. Esta última, talvez uma professora dos anos mais tardios foi a única que se deteve por um momento para conversar com a criança:

–Ei, onde estão seus pais? Disse ela de maneira empática.

–Eu não sei.

Não foi a resposta que a assustou, mas como cada palavra havia sido enunciada: não havia afeto, não havia direção.

–Hum... Sempre te vejo aqui esperando, mas parece que já passou algum tempo... Alguém está vindo te buscar?

–Eu não sei.

Novamente aquele tom, mas dessa vez cada palavra havia sido escandida. Confusa, a mulher se abaixou e segurou nos ombros do menino.

–Você tá bem? Eu posso te ajudar? Tentou ela.

–Eu não sei...

Fora a primeira vez que a criança dirigiu o olhar a Dona Odete e seu tom havia se tornado profundo, quase reflexivo. A senhora deu um passo para trás, em seu rosto um misto de confusão e desconforto. Assim, prosseguiu tirando uma nota de 10 do bolso:

–Olha, eu preciso ir, liga para os seus pais, daqui a pouco o portão vai ser fechado.

Aflita, ela amassou o dinheiro na mão da criança.

–Se precisar, compra alguma coisa pra comer. Eu vou indo, tá...? Adeus.

Dona Odete atravessou o portão apressada e desapareceu ao cruzar a esquina.

O bedel, que até então não havia demonstrado interesse algum na criança ou na cena que esta protagonizava, decidiu intervir:

–Olha, são meio dia e quarenta, você vai ficar aí o dia todo? Eu tenho que ir embora.

Ele parou um instante para examinar o pátio agora vazio e prosseguiu:

–Eu tenho criança pequena em casa... vou esperar mais 20 minutos, é o máximo que posso fazer por você.

Quando terminou de falar voltou à inércia inicial. Mal reparou que não havia aguardado qualquer resposta de seu interlocutor ou que mal havia o olhado. Talvez, se fosse mais atento, teria visto uma lágrima no canto dos olhos da criança que se encontrava na mesma posição: olhos no asfalto e a mão segurando a nota de 10.

O vento soprava por entre as grades do portão. 15 minutos haviam se passado e o bedel, incomodado, resmungou:

–Escuta, eu vou ligar para os seus pais, você sabe o número?

Sem resposta, insistiu:

–Assim você não tá me ajudando, qual é o seu problema?!

Ainda sem resposta e agora mais exaltado prosseguiu:

–É o seguinte, eu vou fechar esse portão, vou lá em casa dar comida pra menina e daqui 15 minutinhos eu venho abrir o portão. No caminho eu vou passar no posto da polícia e mandar eles virem te ajudar, você me entendeu?

Cada parte de seu plano foi bem enfatizada, como se tentasse ser o mais claro possível ou mesmo como se estivesse falando com alguém de poucos recursos cognitivos.

A criança estremeceu e dirigiu um olhar suplicante ao bedel. O adulto, por sua vez, ignorou qualquer sinal de receio, trancou o portão e foi embora murmurando algo incompreensível. Do lugar deixado vazio pelo bedel, dirigiu o olhar para o relógio na parede: os ponteiros marcavam 16h00.

Batidas de coração se tornaram audíveis, o suor molhava a amassada nota de 10 e o calor estava cada vez mais intenso. A criança balançou a cabeça a apertou os olhos para tentar ver com mais clareza: 16h01, não havia dúvida. Duas reviradas no estômago, cambaleou e se sentou junto ao portão. 16h07, os minutos passavam depressa. A respiração se tornou pesada, vacilante. Mais duas olhadas no relógio: 09, 10, 11.

Os tempos haviam sido difíceis, era verdade. Não sentia mais tanta vontade de brincar como antes, era verdade também, mas isso era diferente de tudo.

–Eu lembro... Era meio dia... Ele disse que voltaria...

A voz vinha da cabeça e tinha como endereço a própria cabeça. A criança apertava a nota contra os dedos. Seu corpo estava rígido. Olhava para o pátio rastreando qualquer coisa. Uma caneta perdida, a porta do banheiro aberta, a bola de vôlei. Qualquer coisa.

–Eu quero ir embora! Tá tarde...

16h34. Sentiu uma urgência de fazer algo. Pular o muro? Alto demais. A saída de carros? Fechava 12h00. Mas mesmo se saísse? Perambularia até sua casa? Não... Não iria... Sabia que ultimamente não tinha energia nem para correr no recreio, que dirá fazer todo o trajeto a pé.

Sua visão ficou turva. Não sentia fome, mas poderia estar há muito tempo sem comer. Não fazia sentido, como ninguém passava na rua? Como ninguém deu falta? Quanto mais pensava mais escura ficava sua visão. Sentia que o colégio estava sumindo pouco a pouco. Já não via as portas da sala de aula e do pátio restou apenas a metade. O lado de fora do portão se tornou um mundo à parte, distante e inatingível. Checou o relógio: 17h00.

–Agora eu... vou ter que ficar aqui?

–Amanhã todo mundo vai chegar.

–Amanhã?

–Eles vão vir amanhã e tudo vai ficar bem.

–Amanhã?

–Amanhã...

Subitamente esta palavra lhe causou ânsia. 17h05. As entranhas foram se contorcendo e a palavra “amanhã” ecoava initerruptamente na cabeça da criança. Este impulso poderoso lhe fez se levantar e correr o mais rápido que pôde. Não tinha visão periférica, apenas borrões paralelos ao seu caminho que tinha a porta do banheiro como destino. Aos poucos o restante do pátio foi se tornando visível novamente, assim como a pia amarelada do banheiro.

Se debruçou sobre a pia, mas suas pernas cederam. Estava pendurado pelos braços quando preencheu a cuba de vômito. Sua visão se tornou ainda mais confusa e uma vertigem impediu qualquer clareza perceptiva. A cada movimento peristáltico pensamentos soltos se sobrepunha uns sobre os outros:

–Eu não podia...

–Tive que correr...

–Amanhã...

–Ninguém percebeu!

–Eu não quero ficar aqui...

–Cadê a profe?

–Ele não voltou.

–Cadê todo mundo.

–Eu não quero.

–Amanhã é muito longe!

O som do ponteiro do relógio se tornou alto suficiente para ser ouvido de onde estava. O odor era claro, mas em sua percepção o conteúdo era vermelho. O que estaria acontecendo? As batidas do coração criavam um ritmo único com as do relógio.

Se sentia fraco e agora nem seus braços poderiam mantê-lo em posição vertical. No chão tentou se arrastar até o portão. Tão distante, tão inalcançável. Sua mão direita, utilizando as ultimas forças, se esticava em direção às grades como se magicamente pudesse alcança-las sem precisar se deslocar.

Os sons se confundiam com as imagens. O solo do pátio era quente e áspero. Apenas um objetivo, apenas alguns metros, apenas mais um pouco de tempo, apenas mais um esforço. Contudo, foram apenas centímetros e logo a volição deixou seu corpo já bastante desgastado pelo momento. As piscadas foram se tornando longas e contínuas. Mais alguns centímetros e sentia o concreto ferir seus membros débeis.

Três toques do relógio, os derradeiros. Sua cabeça cedeu e encostou no calor do pátio do colégio.

A polícia chegou ao local combinado acompanhada do bedel que, apressado, mal conseguiu encontrar a chave certa em meio ao molho. Quando as grades finalmente se abriram, revelaram um menino deitado abaixo do relógio, há poucos passos do portão, sua cabeça estava voltada para o céu ensolarado. A camiseta de seu uniforme, antes branca, estava ensopada e se tornara rubra. Os ponteiros marcavam 13h30.

Plano Ω

Se entre as flores eu não puder estar é lá onde irei ficar,

Se entre os anjos não for meu lugar é exatamente lá onde irei morar.

Cansado de ser o rei de lugarnenhum, quero o repouso dos campos, o vento soprando brando.

Onde a paz exista por si só, onde o tempo não transcorre...

Se meus esforços forem em vão, então, não terão sido. 

Se nada mais for possível, que o castelo dos meus sonhos seja real.

"Como uma bússola, os ponteiros do relógio apontam para o fim de mais um dia".

É como se não fosse

 

-...real.

-É, mas como se não fosse?

-Isso. Como se o que eu quisesse não fosse, sei lá, importante. Como se fosse sempre um capricho de criança.

-Capricho... Logo você que disse tantas vezes aqui ser alguém caprichoso...

-Sim! Sim! Caprichoso! Nossa...

(silêncio)

-Mas quando eu capricho as coisas parecem reais. Digo, eu posso ser caprichoso escrevendo um texto no trabalho e isso parece realmente ser... Qual é a palavra? Importante! Só que quando se trata da minha vontade, não sei, parece sempre... bobo?

(silêncio)

-É como se fosse besteira... Por exemplo: se eu preciso escolher algo para comer, o fato de ser uma escolha minha... a sensação é estranha. Sempre que eu me vejo no lugar de exercer minha vontade pareço bobo, fico envergonhado de...

-De...?

-Ser...

-Ser... Como se não fosse... O que tem aqui?

-Acho que... parece uma história inventada, uma brincadeira com tempos verbais, uma história como essas que eu escrevo. E se eu escrevo não é real. É real, mas é como se não fosse, entende?

(silêncio)

-Explico: se o presente for uma invenção de algo escrito antes, não é, mas é como se fosse. É uma comparação com algo criado, não é real...

-Real?

-Genuinamente real.

-Escrito antes? Não entendo.

-Isso, na minha cabeça, aquilo foi escrito, pensado, imaginado, é uma ficção! Isso, uma ficção elaborada por mim! Então, quando eu chego no restaurante, é como se eu só encenasse minha história. Não sou eu pedindo, no presente, sou eu encenando na minha peça. Que vergonha, que besteira meu pedido!

-Hum. O que você esperava?

-Nem vem! Eu sei para onde você tá apontando, eu já te conheço! Não é esse o ponto. Veja: é sobre a minha experiência de sujeito, a forma como existo nesse mundo que me parece algo extremamente bobo. Não são todas as coisas, é o que eu quero, o que eu faço fora do cronograma do dia-a-dia. Os extras! É como se eles fossem banais demais, talvez nem dignos de serem feitos.

-Seu desejo não é, mas é como se fosse. Seu desejo é “bobo”. O que você tá fazendo com seu desejo?

-Como assim...? Diminuindo?

(silêncio)

-Não entendi.

(silêncio)

-Se meu desejo não vale tanto, eu não preciso levar ele tão a sério. É como eles diziam “você tá só inventando moda”, só o trabalho é sério, só o adulto é sério (risos). Mas como posso me levar a sério?! É como naquela frase da música “I’m just a boy playing the suicide king”. Então você quer que eu pare de usar essa lógica idiota que usei a vida inteira porque ela é uma desculpa para não bancar o que eu desejo?

-Que eu quero?

-Eu quero, não, é como se eu quise...

-(interrompendo) Vamos ficar por aqui.

 

Relato 76

Cores

Sou chama que inflama a pele,

Sou onda que rebenta no cais,

Sou raiva que rasga e repele,

No fim, sou o início do “nunca mais”.

 

A cada tempo que toca (agonia)

Me sinto mais sedento e mais voraz.

Ah, se ao menos eu soubesse o que viria...

Sentado, não esperaria pelos presentes angelicais.

 

Sou simples, sou sutil,

Só nos sonhos alcanço a paz.

Lá reino a ruína de um país vil.

Tonto pela possibilidade do eterno ser capaz.

 

Mas acordo com a corda no pescoço.

Cai o castelo de horas atrás.

A rima retorna pro esboço.

Então, aquele que sou já não sou mais...